Шагает он — и плещется волна в беспечном взоре, -
Поэт и путешественник, бродяга и матрос.
В его глазах распахнутых вовсю синеет море,
В его руках плетеная корзина белых роз.

По Набережной улице, голодный и небритый,
К жене, к любимой женщине, с цветами он спешит,
Лишь только ею признанный, еще не знаменитый,
Создавший то, чем будет он в России знаменит.

Довольный и ликующий, — сегодня он в ударе, —
Идет сквозь ветер северный, не замечая слез.
Пальто демисезонное он продал на базаре,
Чтоб в день ее рождения купить корзину роз.

1977