Склоняю низко голову пред
Александром Грином,
Безмолвно и восторженно гляжу ему вослед.
А он в костюме стареньком идет, худой и длинный,
Осенним южным городом, где прожил много лет.
Шагает он — и плещется
волна в беспечном взоре, -
Поэт и путешественник, бродяга и матрос.
В его глазах распахнутых вовсю синеет море,
В его руках плетеная корзина белых роз.
По Набережной улице,
голодный и небритый,
К жене, к любимой женщине, с цветами он спешит,
Лишь только ею признанный, еще не знаменитый,
Создавший то, чем будет он в России знаменит.
Довольный и ликующий,
— сегодня он в ударе, —
Идет сквозь ветер северный, не замечая слез.
Пальто демисезонное он продал на базаре,
Чтоб в день ее рождения купить корзину роз.
1977 |